Perreo, perreo

Es sábado por la noche y estoy en casa contemplando el festival de Eurovisión. Mi vida es patética. ¡Me encanta!.

Por ahora no he visto nada demasiado llamativo. Van 21 canciones, y lo más destacado hasta ahora ha sido Bosnia, un viejo que rapeaba de no me acuerdo qué país. Bueno y Suecia, una chica esquelética que empezó cantando en blanco y negro, y no me pregunten la razón. También han pasado por la pantalla unos heavies finlandeses, unos cosacos letones que tenían su punto, y un par de estupendas mozas de extraños países. Por cierto, que la canción danesa, "All night long", aunque algo hortera, tiene un pase. Lástima de tío gilipollas que la canta.

Ya debe faltar poco para que actúe Rodolfo Chikilicuatre (aunque no se lo crean, el de la foto no es Obama), y todavía no tengo muy claro a estas alturas, si prefiero que le voten sin parar o que lo boten a patadas del escenario. En todo caso, pase lo que pase, bien merecido se lo tendrá.

Bueno, no les aburro más, que ya está aquí el Robocó.

Eurovisión: Cualquier tiempo pasado fue mejor

Llámenme freakie, hortera, nostálgico o lo que quieran, pero echo de menos los tiempos en que este país se paralizaba la noche del sábado en que se celebraba el concurso internacional de música por excelencia, el célebre festival de Eurovisión.

Ver en pantalla el logo que tienen en la imagen, acompañado de la pegadiza sintonía que imagino tendrán ahora en su cabeza aquellos de ustedes que no tengan menos de cuarenta años, era, posiblemente, el momento televisivo más importante del año. En las familias se hacían apuestas sobre el posible resultado de la candidata española, se opinaba sobre el sonido de la orquesta, se despotricaba contra franceses y portugeses que sabíamos no nos darían ni un voto, y se acaba reconociendo con resignación que la canción ganadora era más "pegadiza" que la nuestra, pero que si los "extranjeros" hubiesen podido comprender la letra, seguro que habríamos obtenido muchos más puntos. Y al final, cuando en nuestros viejos televisores aparecía de nuevo ese escudo, empezábamos a descontar el tiempo que restaba para la edición del siguiente año.

Les imagino enterados de lo que, este año, España va a presentar al certamen, así que les voy a ahorrar mi opinión. No sé muy bien por qué, pero me apena todo lo que está aconteciendo últimamente aquí, con este concurso. Y lo peor es que no sé si siento ese mal cuerpo por la dichosa canción en sí, o por lo que su elección significa: la constatación definitiva de que de aquel oscuro pero humilde país del que les hablaba, no quedan más que mis nostalgias.

Aunque para tristeza, humillación y vergüenza, nada comparable a la que todos sentimos cuando una jovencísima y descalza Remedios Amaya obtuvo, a mi juicio muy injustamente, cero puntos en la nefasta edición de 1983, celebrada en Munich. Y por cierto, "maestra", a mí también me gustaría saber la respuesta a su pregunta.